Ce tineri sunt morții noștri

Vocea maică-mii se ridică enorm, ca zidul de la granița cu Mexicul, în spatele vorbelor lui taică-miu: măăăi, 15.000 de morți sunt la voooi, ai grijăăă, măăăi!!!

Eu nu număr morții în România. Mi-e frică.
Deschid hotnewsul (ca orice persoană la a doua tinerețe care apreciază amintirile din Vamă din 92 și poate să spună cine l-a împușcat pe JR, admir comoditatea unui site făcut pentru babe și moși, cu mult text), deschid deci hotnewsul și încasez informațiile servite de grupul de strategie a sabotării adevărului în timp de pandemie care enumeră calm, ca la Bingo, sex, vârstă, localitate, comorbidități. Ce tineri sunt morții noștri, îmi spun. 40, 37, 27, 31, 50, 51, nu sunt accidente. Recunosc, mi-e prea lene să fac statistici, dar cred că e vizibil pentru tot poporul că ai noștri crapă mai iute.
Da mă, și Jim Morrison, Kurt Cobain și Amy Winehouse, Jimi și Janis s-au dus la 27, fără Covid. Fără stavrid. Fără rățoi, fără bărzoi.
Dar nu au crăpat înecați de puținătatea unor vieți mizerabile, cu frigidere mici, mult ulei, parizer mov și otravă-n sticlă de plastic.
Morții noștri sunt tineri și bolnavi și nu au poezie și rock&roll la pat, nu au orgii cu pitici din Madagascar și indonezience cu al treilea sex. Morții noștri mor medieval, de sărăcie medievală.
Ieri, spre rușinea mea doar ieri, am aflat de unde vine acest Middle Age. E epoca de mijloc între două perioade ale iluminării, Grecia și Roma Antică și Iluminismul european.
Middle Earth.
În cărțile lui Tolkien, tărâmul unui neam de șobo-oameni care vor salva, fără să vrea, din neatenție și fără nicio urmă de eroism, universul.
România e middle earth. Un loc binecuvântat uitat în middle age, unde se moare la 32 de ani sau, dacă ai baftă, pleci la muncă la Orthanc, unde e posibil ca Saruman să-ți facă un contract cu asigurare medicală inclusă, care să te salveze.
Vara asta.
Mai jos un post din 2018. Despre morții vii și totiuși morți. Go figure, Schrodinger.

 

Cerul pare o bețivă plânsă, cu rimelul curs.
Mașinile se-nșiră într-un uriaș convoi, șoferii orfani de soare privesc hipnotizați farurile celor din față. Nimic nu mișcă. Bucureștiul pare că a vrut să fugă din fața unei invazii extraterestre, dar întreg orașul a paralizat în ploaie. Atac cerebral urmat de stop cardio-respirator.
630.000 de mașini au fost înmatriculate anul trecut în capitală. Așa zice taximetristul, un băiat tânăr neatins de epidemia de ceafă, burtă și țâțe care afectează populația masculină a țării.
A stat la coadă la Ilfov pentru înmatriculări de la ora 3 dimineață până la ora 5 seara. A venit dimineața că așa i-a zis doamna de la casă, se dau 200 de bonuri pe zi, trebuie să fiți aici la 3-4 ca să fiți sigur că prindeți. Când am ajuns eu la 3, am luat locul 97. Erau niște fete care au ajuns la 9 cu o seară înainte, au dormit în mașină și ele au deschis lista.
Ați văzut ce fac în Pipera?
Ce mai fac și în Pipera?
Păi în loc să se-ngrijească să lărgească șoseaua aia gâtuită care dă-n autostradă, au vândut loturile de teren de pe margine și s-au apucat să construiască blocuri. Vă dați seama ce înseamnă când o să dea drumul la autostradă?
Nu o să dea drumul la autostradă.
Nu o să dea drumul la metroul din Drumul Taberei.
Nu o să bage mai multe autobuze și nici nu o să aducă mai multe tramvaie.
Nu o să facă parcări.
O să dea programe cu muzică populară la televizor, o să crească salariile la bugetari, o să   construiască troițe și biserici-kioșc de unde poți să-ți cumperi la pet iertarea păcatelor și binecuvântări cu numai 673 de calorii. Și oamenii o să fie mulțumiți că au de toate. Au casă? Au. Au masă? Au. Au mașină? Au. Ce contează că nu pot să meargă nicăieri, că viața lor e un ștau uriaș? Ce contează că stau în case cu pereți de hârtie, colegi de apartament cu flexul vecinului de la 4 și cu mirosul de ciorbă al vecinei de la 2? Ce contează că mănâncă prost, că mâncarea e mai scumpă decât la Londra și atunci trebuie să-ți iei mâncare ieftină și aia e făcută din muci de formaldehidă și din genunchi de polimer?
Avem de toate și nu mai vorbi urât de țară că asta înseamnă că nu ești un bun cetățean, tu cu bețiva aia de Macovei, nu vedeți că suntem în Grădina Maicii Domnului?
Poporul se uită cu reproș la picioarele mele care calcă printre straturile cu ceapă din Grădina Maicii Domnului și apoi poporul termină de mâncat eugenia și o aruncă între firele de ceapă. Dar ce are domle, că e hârtie, în 172 de ani nu va mai fi nicio urmă de ambalaj de eugenie și oricum, dacă mai rămân urme asta ar demonstra că noi, poporul român, suntem aici de sute de ani, de mii, de zeci de mii de ani suntem aici. Pe veci stăpâni. Și mângând eugenii.
Nu trebuie să stau să mă gândesc care dintre cele două religii e mai toxică. Naționalismul bate oricând la fund ortodoxia căci învățăturile naționaliste, superioritatea, unicitatea, tradițiile din strămoși, teritoriul și limba ca elemente diferențiatoare, toate uzurpă umanitatea din noi, cresc mușchiul nepăsării și buruiana urii.
Poporul român e curajos, vrednic, harnic, onest și lipsit de noroc. Am fost ba sub bulgari, tătari și turci, ba sub austrieci, ba sub unguri și polonezi, ba sub ruși, sub evrei și nemți, sub americani și acum sub europenii cei haini. Rătăcind în mâlul depus de fluviile de cotropitori peste noi, am ieșit la lumină dar, după secole și secole și secole de beznă, nu mai avem ochi să vedem.
Pipăind cu mânuțele noastre bătucite de săpăturile pe sub țărâna istoriei, suntem incapabili să spunem dacă ce ne-a pus domnu din Teleorman în palmă este o Cohiba bine rulată sau un rahat de rotweiler. Și oricum, dacă am zice că-i rahat, nu înseamnă oare că ne denigrăm țara?

Împăratul e în cucul gol și toată lumea îi admiră slugarnic goliciunea.
Afară plouă, coloane uriașe de mașini sunt suspendate în pulbere de claxoane. Dar numai un român rău, un român cu termenul de garanție expirat, nu se bucură de bunăstarea conaționalilor care așteaptă culoarea verde în mașini.
Și dacă o să continue să plouă, dacă se umflă apele, un român bun ar zice bogdaproste căci doar așa vor reuși șoferii să iasă din ambuteiaj. A aranjat primărița să li se dea niște pânze ca să poată să navigheze pe străzile orașului.
Trăiască Dragnea, trăiască partidul, trăiască România!!!