Anul l-am început cu Charlie Hebdo, am trecut prin cutremure în Nepal, masacre în Nigeria și Kenya, prăbușirea voluntară a unui Airbus de către un pilot stricat la cap, stâlcirea lui Blatter, intrarea în irelevanță a Greciei, trosnirea între ochi a lui Volkswagen, apă pe Marte și un acord climatic global.
Și Colectiv. Care nu mai fumegă. Au aruncat pe el atâta apă, din Sâmbăta au luat-o și au turnat-o și tăciunii zac acum negri pe fundul unei bălți de resemnare.
Nu putem să schimbăm nimic, nu suntem capabili nici măcar să desenăm munții, d-apăi să-i mutăm, doar și pe hârtie.
Ciprian se învârte prin casă, măsoară camerele cu pasu, cu ruleta, cu o sculă cu luminițe roșii, laser, frate.
Întreabă de fațadă. Loto o s-o repare, au autorizație deja, locatarii sunt fericiți că nu trebuie să scoată 7000 de euro de căciulă din buzunar. Păi și care e proiectu? Cine e firma? Ciprian își ascunde greu disperarea. Încă o clădire monument istoric lăsată pe mâna unor măcelari. Doamna Maria ridică din umeri, îi spune ceva despre acoperirea cu polistiren, Ciprian explodează. Nu d-aia și-a lăsat el un job super bun la Hamburg, să se întoarcă în țara unde rezolvarea catastrofelor arhitecturale este simplă și criminală: polistiren extrudat.
La televizor, Oprea își ridică sprâncenele pensate. Arată ca un hibrid defect creat din genele Reginei Mamă din Albă ca Zăpada și ale lui Mr. Incredible.
Plecăm. Ciprian spune să nu cumpăr. Și apoi rupe coaja de pe o bubă a sistemului. Îmi povestește despre păcăleala numită termoizolație. Cum bucățile de polistiren care îmbracă fațadele blocurilor opresc trecerea aerului, cum se face igrasie, cum, la 3-4 ani după lucrări, deja au început să se cojească. Dar cel mai grav, sunt extrem de inflamabile. Ard în câteva secunde, cu fum negru, sunt o capcană sinistră și e o chestiune de noroc, atât, că până acum nu s-a întâmplat nimic.
2 noiembrie. Andreea Raicu intră în cadrul luat de camera așezată pe Calea Victoriei și pare că își face un selfie cu mulțimea care trece colorat-mânioasă-zâmbitor-numeroasă în drumul ei spre Primăria lui Piedone.
Mulțimea sare. Lângă mine un domn cu obraji roșii și halenă se lansează în aer, îndoindu-și genunchii, strângându-se în el ca o pisică înainte de salt. El nu crede că România e de vânzare.
Neputință.
25 noiembrie. Tren spre București. Raed e praf, zice Dorian. ISU a știut de Colectiv, a fost demisă conducerea. Lângă mine, unei doamne îi sună telefonul cu melodia lui Kio: Dragostea nu se stinge, iubirea învinge, mereeeeeu!!!!